Palabras, tan solo palabras que intenta el pintor con su pincel virginal esperando entre las yemas de sus dedos el veneno de su sacrificio. Perderá para siempre el extremo de sus pensamientos para plasmar el de otro. Una frigidez espeluznante que eriza las pieles de las hormigas que rigurosamente pasan de largo en línea recta, sin mirar a los lados. Un trazo de color indefinido y comienza la aflicción de su procesión. Quiere escabullirse pero lo sujetan con fuerza y la gravedad no lo ayuda. No entiende de razones ni de destinos. De tal palo, tal astilla. Le espera la misma suerte que aquel que algún día peleaba conPicasso durante esos años en guerra donde era, en ocasiones, más fuerte que la mano y los dedos que lo retenían. Pero nada lo salvó de su final. Con la cabeza llena de ideas, de sensaciones y emociones de distintos colores, fue a parar al único lugar donde las apariencias poco importan porque siempre es de noche. Palabras, palabras, palabras que le faltan a la mano que decide ahogar sus conflictos en un vaso de agua. Palabras, tan solo palabras acompañan el vaso de ron sentado al borde de la mesa queriendo escapar.
x/c
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